miércoles, 31 de octubre de 2012

Exilio



Esta manía de saberme ángel,
sin edad,
sin muerte en qué vivirme,
sin piedad por mi nombre
ni por mis huesos que lloran vagando.

¿Y quién no tiene un amor?
¿Y quién no goza entre amapolas?
¿Y quién no posee un fuego, una muerte,
un miedo, algo horrible,
aunque fuere con plumas,
aunque fuere con sonrisas?

Siniestro delirio amar a una sombra.
La sombra no muere.
Y mi amor
sólo abraza a lo que fluye
como lava del infierno:
una logia callada,
fantasmas en dulce erección,
sacerdotes de espuma,
y sobre todo ángeles,
ángeles bellos como cuchillos
que se elevan en la noche
y devastan la esperanza.

(Alejandra Pizarnik)



acompáñame a estar solo, sin ti...sin mí.

domingo, 28 de octubre de 2012

Aquel Beso Lánguido


Tropecé con las memorias
de un nudo hecho con lágrimas
resbalando por mi garganta.

Para volver a desaparecer
tras un pasado de escombros
borrando las huellas perdidas,
que labraron en esta fría lápida,
el dolor de las heridas
con los golpes de un vacío irreconciliable;
donde naufragó toda mi vida
sin la menor esperanza.

Envuelta en un breve sudario
tejido con estas mismas palabras,
con ese lánguido vocabulario
de quien por fin descubrió la nada.

En la penumbra del santuario
donde reposa este devenir inabarcable
de la dictadura que marca el eterno retorno
a tropezar de nuevo con las memorias.

Las que devoran los restos de mi alma
con un nudo hecho de lágrimas
resbalando por mi garganta
ahogándome las entrañas.
 
@st@gh..)



Es sólo este lugar donde estuviste,
estos mis brazos tercos.


(Jaime Sabines)
 

martes, 23 de octubre de 2012

Todo




Los muertos no necesitan
aspirina o tristeza
supongo.

Pero quizás necesitan
lluvia.
Zapatos no,
pero un lugar donde
caminar.

Cigarrillos no,
nos dicen,
pero un lugar donde
arder.

O nos dicen:
Espacio y un lugar para
volar, da igual.

Los muertos no me
necesitan.

Ni los vivos.

Pero quizás
los muertos se necesitan
unos a otros.

En realidad, quizás necesitan
todo lo que nosotros
necesitamos.

Y necesitamos tanto.
Si solo supiéramos
qué es.

Probablemente
es todo.

Y probablemente,
todos nosotros moriremos
tratando de conseguirlo.

O moriremos
porque no lo conseguimos.

Espero que,
cuando yo este muerto,
comprendáis...

...que conseguí,
tanto como pude.

(Sir Charles Bukowski)

 
Pero hace tanta soledad
que las palabras se suicidan.
 
(Alejandra Pizarnik)

domingo, 21 de octubre de 2012

La Geometría de tu Sombra (redimensionada)


 

Cuando el viaje tiene un destino,
cada frase va recorriendo el camino.
Ahora bien, es conveniente y hasta incluso necesario
deshacerse de parte del equipaje,
descalzarse para ir tanteando el vocabulario
sin olvidarse de ir contemplando el paisaje
que convirtió la geometría de tu sombra
en un personaje literario.

He ido confeccionando un lenguaje
amontonando palabras, que encontré en la despensa
escondidas entre botes de legumbres
y alguna que otra lata en conserva.

Un idioma que ha nacido de entre los escombros,
del Ribera del Duero que me aconseja,
junto con la ténue luz que aún me resta
y la firme voluntad de ir encendiendo las hogueras
que me dejen verte tras las palabras...

La voluntad eterna de la llama efímera
que me deje verte, donde no te ví...
...donde tú deseas.

Para convertirme en recipiente
por si un día te derramas...
para saludar la flor de tu vientre
en el espacio que reside
entre tus escarchas,
entre tus ramas...
...tus palabras añoradas.

Y en este breve léxico sináptico
sigo buscando tus labios,
el único paladar que entienden mis versos.
Esta zona eromítica deambulada sin descanso,
donde quieren echar raices mis palabras
y con ellas mi existencia.

Esta tinta densa y cálida que ya transita mis arterias
no es más que leve expresión de mi ser.
Esa sed que ansía y porfía bañarse en toda tu geografía.
Mi mapa del mundo tatuado con un círculo polar
en un meridiano papel.
Un libro hecho con comas arrojadas
y con manchas,
que tan solo son esquirlas de mi alma,
en el carmín de las distancias.

Alfabeto que se retuerce inquieto
cual deseo muy dentro del corazón,
aroma fresco, manantial sereno
que se hace confidente, que fluye por tus vertientes
cuando desabrochas los botones,
de la blusa de raso de tu silencio.

Mi pequeño ocaso...
crepúsculo que hace grandes los espacios
y ya no caben ni en los calendarios.

Y quedo hueco como un leño seco
en la inercia de la humedad de tus pasos,
transitando este oscuro paraje
que se va fundiendo a negro
en el reflejo de un espejismo
que es la búsqueda de mí mismo
al borde de un vertiginoso precipicio
que me recuerda que aún sigo vivo,
que mi corazón late,
que respiro,
que existo...

...como cuando vuelvo a leer este libro
escrito de mi puño y letra,
y se me humedece la mirada
frente a tus ojos color de miel
descritos con mis palabras de arena
hundidas en el abismo
que talla en este blanco papel
todo mi catecismo,
la razón de mi fe.

J.ángel)





Uno está enamorado
cuando se da cuenta que otra persona es única.

(J. Luis Borges)

miércoles, 17 de octubre de 2012

Caída Libre (reposición)


Sin prisa...
así se desvanece el tiempo
en una caída libre, a cámara lenta.
Sin tregua...
en un perpetuo caer de barro
que se va marchitando
al compás de un viejo tango.
Cuando se pierde el miedo al vacío
y no existe el vértigo,
se hace acopio de espacio
para seguir cayendo...


Ya se divisa allá abajo,
el destino que no está escrito,
la inexorable realidad
que me aleja...
del todo y la nada.
Tan solo queda,
seguir cayendo,
caer despacio
hacia afuera...
en un sueño eterno.
Así como el alma leve
prosigue su giro
en la roldana
sin encontrar motivo
ni fuerza,
que la detenga.


En un movimiento continuo
apenas elegido,
en un abandono en la ceniza...
En una órbita elíptica y precisa.
Caer de nuevo,
en la maldita dulzura
que ya es historia
de la liturgia de tus labios
aquí mismo,
en el núcleo de mi memoria.
Aquella que hemos ungido juntos
en el suave giro de la rueca...
esa misma que nos espera,
y que asimismo me desespera.

Para seguir descendiendo
sin caer en la cuenta...
que me trae y que me lleva
por este valle donde amanece despacio...
en miradas pausadas de seda,
y caídas libres, a cámara lenta.


@stagh..)



A veces podemos pasarnos años 
sin vivir en absoluto, 
y de pronto...
toda nuestra vida 
se concentra en un solo instante. 

(Oscar Wilde)

sábado, 13 de octubre de 2012

Dulce Condena


Eran las tres de la mañana cuando, 
con una caricia ensordecedora,
tu mirada me suplicaba 
que te quitara lentamente la ropa.

Prenda a prenda,
escandalosamente despacio
fui arrimándome a tu voluntad
para poder escuchar
la manera con la que el roce de la tela,
iba arrancándose de tu piel.
Cómo el murmullo de tu respiración,
me conducía a tu desnudez.

Poco a poco,
con una ternura indecente
he observado la picardía que se desprende
en cada uno de tus gestos.
La cobardía que me concierne
a la hora de respirar...
una a una,
todas y cada una de tus pecas.
Las que con inquietante dulzura me aconsejan
que no pare ni un momento, que no me detenga.

A medida que contemplo tu desnudo,
tu boca se convierte en la ensenada
donde flotan tus besos vagabundos.
Ajenos al deseo que me atenaza la garganta,
ahogando mis palabras.

Cuando mis manos temblorosas
por fin avistan tu ropa interior,
esa que anuda mi respiración
con un sedal humeante de pasión.
Nace un silencio absoluto
allí donde se acaban tus ojos,
aquí donde yacen mis despojos.

Y en la luz de tu cuerpo
toda mi  existencia se disuelve,
mi pasado remoto se pierde.
Es entonces...
cuando en lo más hondo de mi ser
puedo comprender,
que toda mi vida entera
ha sido tan solo un ensayo.

Las dos caras de una misma moneda,
mendigando el roce amable de unos labios.
Para representar en esta última escena
cómo mi aliento arañando tu espalda
me libró de unas antiguas cadenas,
mientras que tu voz fue acuñando en mi alma
la sentencia de esta dulce condena.

José ángel de la Torre


mientras nos volvemos locos
ellas están afuera bailando y riendo con muchachos divertidos.
                                                                   (Charles Bukowski)

miércoles, 10 de octubre de 2012

He cantado cada mañAna...




No dejes que termine el día 
sin haber crecido un poco, 
sin haber sido feliz,
sin haber aumentado tus sueños.
No te dejes vencer por el desaliento.


No permitas que nadie 

te quite el derecho a expresarte, 
que es casi un deber.
No abandones las ansias 

de hacer de tu vida algo extraordinario.

No dejes de creer que  

las palabras y las poesías 
sí pueden cambiar el mundo.
Pase lo que pase nuestra esencia está intacta. 

Somos seres llenos de pasión.
La vida es desierto y oasis.


Nos derriba, nos lastima, nos enseña,
nos convierte en protagonistas 

de nuestra propia historia.
Aunque el viento sople en contra, 

la poderosa obra continúa.

Tú puedes aportar una estrofa.
No dejes nunca de soñar, 

porque en sueños es libre el hombre.
No caigas en el peor de los errores: el silencio.
La mayoría vive en un silencio espantoso.

No te resignes, huye.

"¿Emito mi alarido por los techos de este mundo?" 
dice el poeta.
Valora la belleza de las cosas simples, 

se puede hacer poesía bella sobre las pequeñas cosas.
No traiciones tus creencias. 

Todos necesitamos aceptación, 
pero no podemos remar en contra de nosotros mismos. 
Eso transforma la vida en un infierno.
Disfruta el pánico que provoca tener la vida por delante. 

Vívela intensamente,  
sin mediocridades.

Piensa que en ti está el futuro, 

y encara la tarea con orgullo y sin miedo.
Aprende de quienes pueden enseñarte. 

Las experiencias de quienes nos precedieron, 
de nuestros ¿poetas muertos?, 
te ayudan a caminar por la vida.
La sociedad de hoy somos nosotros, 

los ¿poetas vivos? 

No permitas que la vida 
te pase a ti 
sin que la vivas.

                                       (Walt Whitman - Hojas de Hierba)




Hay una especie de pájaro cantor que cree morirse 
cada vez que se pone el sol.
En la mañana cuando vuelve a salir el sol, 
se sorprende de seguir viviendo.
Entonces canta una bella canción.

Yo he cantado cada mañana desde que te conocí.

(Annabelle en Restless de Gus Van SAnt)

lunes, 8 de octubre de 2012

Hojas que Arranqué



La lluvia tras de los cristales
va empapando el blando olvido,
que discurre con sigilo
a través de los desagües
de este corazón tan malherido.
Se empañan las memorias
y palidecen como hojas secas,
se hacen turbias en manos del viento
rumbo a lejanos parajes
donde aposar su destierro.


Van perdiendo su forma,
desahuciadas del cauce del tiempo,
para reposar mansamente, hechas añicos...
en eternas noches sin sueño.
Levantando entre malvas y cipreses
un inmenso cementerio latente,
leve oquedad del alma valdía.


Este hálito de goteo impaciente
que murmura trasojado y doliente,
resbala y va formando avenidas
de recuerdos intransigentes.
Transeúntes errantes
que van derramando herrumbres,
que discurren con sigilo
a través de los desagües
de este corazón tan afligido.


Este corazón,
que va estampando
de blando olvido
avenidas de lluvia
tras los cristales...
...y va pisando
los posos espesos
de los pesares
en hojas turbias
por los desagües.

@stagh..)



El día y la noche, no el lunes ni el martes,
 ni agosto ni septiembre; 
el día y la noche son la única medida de nuestra duración. 
Existir es durar, abrir los ojos y cerrarlos.

(Jaime Sabines)

jueves, 4 de octubre de 2012

Veredicto Final


Hoy desperté quejumbroso y maltrecho
a causa de una angustia torrencial
que desgarraba con rabia feroz
la fragilidad de mi pecho.
Adorando la fiereza familiar
de tus ojos entornados
embistiendo mis desvelos.

Ahogando mis señas de identidad

con el peso de la humedad
que aún tengo clavada en el cuello.
Deambulando por tu voluntad
como un lazarillo sin dueño,
mutilando el sabor de la verdad...
...dando palos de ciego.

Para debatirme en un duelo sin piedad

entre la certeza de la ausencia de tu aliento
y la costumbre que me nutre en la voracidad
con que me ha desbordado tu cuerpo.

Así que me he aconsejado...

...un tiempo de intimidad
lejos de la penumbra
con que me deslumbra
el níveo reflejo de tu pensamiento.

Con el fin de conseguir apaciguar 

este estado febril, 
este calmo remordimiento
de olor a pan recien hecho.
Para poder asumir el veredicto final
de tener que morirme de nuevo.

No de amor, ni de ti...

si no más bien morir del convencimiento
con el que anudé mi pasión
a tu imborrable recuerdo.

@stagh..)




martes, 2 de octubre de 2012

Una Parte de Mí


Esta mañana mientras dormías yo aún seguía despierto, 
poco a poco saliendo del sueño he sentido tu respiración 
ligera entre el pelo que te tapaba la cara. Te he visto los ojos
cerrados. He sentido cómo se me hacía un nudo en la garganta.
He tenido ganas de gritar y despertarte, porque tu cansancio 
era demasiado profundo y mortal. 

En la penumbra la piel de tus brazos y de tu cuello estaba viva,
y yo la sentía tibia y seca. Quería pasarle los labios por encima, 
pero la idea de perturbar tu sueño y de tenerte despierta 
entre mis brazos, me retenía.
Prefería verte así, como algo que nadie podía quitarme, 
porque solo yo poseía una imagen tuya para siempre. 
Más allá de tu rostro veía algo más claro y profundo 
donde me reflejaba. 

Te veía a tí en una dimensión
que comprendía todo el tiempo de mi vida.
Todos los años futuros y hasta los vividos antes 
de conocerte, ya preparado para saber de tí. 
Y éste era el pequeño milagro de un despertar, 
sentir por primera vez que tú me pertenecías
no sólo entonces y que la noche se prolongaba para siempre,
a tu lado, en el calor de tu sangre y de tus pensamientos, 
de tu voluntad que se confundía con la mía.

Por un momento he entendido cuánto te amaba, 
y ha sido una sensación tan intensa
que se me han llenado los ojos de lágrimas. 
Era porque pensaba que ésto no debería terminar nunca, 
que toda mi vida debería ser como el despertar de hoy.

Sentirte ya no mía, si no una parte de mí
algo que respira conmigo y que nada podrá destruir,
si no la torpe indiferencia de la rutina que veo como única amenaza.
Luego te has despertado y sonriendo aún adormecida me has besado,
y yo he sentido que ya no debía temer nada,
que nosotros siempre estaremos como en este momento
unidos por algo que es más fuerte que el tiempo y la distancia.

(Escena final de "La Notte" 1961, de Michelangelo Antonioni)



Noches en las que desearíamos 
que nos pasaran la mano por el lomo, 
y en las que súbitamente se comprende 
que no hay ternura comparable 
a la de acariciar algo que duerme.
(Oliverio Girondo) 

lunes, 1 de octubre de 2012

El Aleph



"Un Aleph es uno de los puntos del espacio
que contiene todos los puntos...

...En ese instante gigantesco,

he visto millones de actos deleitables o atroces;
ninguno me asombró como el hecho
de que todos ocuparan el mismo punto,
sin superposición y sin transparencia.
Lo que vieron mis ojos fue simultáneo...

...Vi una pequeña esfera tornasolada,

de casi intolerable fulgor...
...el diámetro del Aleph sería de dos o tres cms,
pero el espacio cósmico estaba ahí,
sin disminución de tamaño...
...Cada cosa [...] era infinitas cosas,
porque yo claramente la veía
desde todos los puntos del Universo...

es palabra de...
(JOrge Luis BOrges - El Aleph)


...El Aleph es el nombre de la primera letra

del alfabeto hebreo. Esa letra significa el En Soph,
la ilimitada y pura divinidad; también se dijo
que tiene la forma de un hombre que señala
el cielo y la tierra, para indicar que el mundo inferior
es el mapa y el espejo del superior;
para la Mengenlehre, es el símbolo
de los números transfinitos, en los que el todo
no es mayor que alguna de las partes."



"El camino de la paz parece una lucha, pero no lo es.
Es el arte de rellenar lo que falta y vaciar lo que sobra...
...El camino de la paz ya ha vencido antes de comenzar.
El arte de la paz es imbatible, porque nadie lucha contra
nadie, sólo con uno mismo.
Véncete a ti mismo y vencerás al mundo"

(Paulo Coelho - El Aleph)